Luces. Muchas luces. Y en cada farola la dulzura etérea de tus ojos. Jugábamos a ser. Sueños rotos se encargaron de desa
huciarnos. Saqueamos la nevera para recargar esperanzas. El nido de serpientes duerme en nuestra almohada. Sombras. Muchas sombras. 40 años dinamitando ilusiones. Dime, ¿dónde he estado? Dime, ¿por qué fuimos prisioneros de una moral que no nos pertenecia? Nunca es suficientemente tarde para cambiar la historia. ZP no es jugar con fuego, como dicen los obispos. Las náyades danzaron en Ferraz mientras sonaban las trompetas de Jericó. Puedo asegurar que el artículo de hoy no empezaba así. Pero hoy vi vuestros ojos, aquellas plantitas con olor y las burbujas de mi coca cola repitiendo vuestros nombres. Dicen que de Madrid, al cielo. La capital, con sus viejos cansados, sus gatos de taberna bailando cualquier chotis, sus libreros en la Cuesta de Moyano o sus chikilicuatres vitoreando a la reina de Saba, es un lugar idílico. Tierra de oportunidades. Madrid te espera, coge el primer tren. Sonríes y sé que el cielo de Madrid ya tiene su estrella. Repetirás frases de un guión y te veremos levantar alguna estatuilla. Lo he soñado, pequeño Rasputín. Más allá, hay un lugar donde el simple hecho de pensar puede costar la vida. Donde interpretar papeles se convierte en triste final. En la máquina del tiempo veo la España en blanco y negro. Y ahora, no sólo hablo de Iraq, donde la herida sigue sangrando en forma de vidas humanas. Como si de petróleo se tratara. Muchos apuestan que el barril llegará a los 300 dólares. Las quinielas de cuando dejaran de morir inocentes no cotizan. Son más importantes las empresas de Cheney. Teatro. La vida es puro teatro (y sí, los sueños, sueños son). Busco cualquier motivo para no llorar. Lhasa somos todos. La capital del Tíbet se rebela. De nuevo sombras. Muchas sombras. Marzo tiene una especial resonancia en este lugar del planeta. Un 10 de este mes de hace ahora 51 años, estalló una gran revuelta que, sofocada con violencia extrema por la autoridades comunistas, obligó a exiliarse al Dalai Lama. Ahora, éste acusa de genocidio cultural a China, que emplea la dureza en casa, mientras fuera muestra su cara amable y mira hacia otro lado por la cercanía de los JJOO. No es un papel de Hollywood, ni siquiera de Amenábar. Cientos de tibetanos son abatidos con disparos de balas. Las autoridades del COI se preocupan más por la polución de Pekín que por la suerte que corran los tibetanos. Hoy me gustaría echar el telón al mundo. Pero me imagino a dos obreros en la esquina de cualquier calle de cualquier ciudad francesa murmurando que volvemos. El miedo a los inmigrantes, la recesión económica y el retroceso social pusieron a Francia en cuarentena. Las ideas de nuestros padres y abuelos hicieron un largo viaje infinito para arrojarse a los pies de una derecha rancia, casi xenófoba. Ya tuvimos bastante, claman. De nuevo el pueblo se rebela. Desde el Tíbet a París. De mayo del 68 a mayo del 2008. Está por llegar. Ponte guapa, vienen a salvarnos. Te veo en aquel teatro que soñaste desde niña. El mar, allá lejos, te desea mucha mierda, como decís vosotros los artistas. Es el fin de un viaje infinito. De tu viaje. Madrid no es Iraq, ni Lhasa, ni el atropellado socialismo francés. Disfruta tu guión. Yo me quedo con el mío, aquí, intentandolo terminar. Me duele la vida.
huciarnos. Saqueamos la nevera para recargar esperanzas. El nido de serpientes duerme en nuestra almohada. Sombras. Muchas sombras. 40 años dinamitando ilusiones. Dime, ¿dónde he estado? Dime, ¿por qué fuimos prisioneros de una moral que no nos pertenecia? Nunca es suficientemente tarde para cambiar la historia. ZP no es jugar con fuego, como dicen los obispos. Las náyades danzaron en Ferraz mientras sonaban las trompetas de Jericó. Puedo asegurar que el artículo de hoy no empezaba así. Pero hoy vi vuestros ojos, aquellas plantitas con olor y las burbujas de mi coca cola repitiendo vuestros nombres. Dicen que de Madrid, al cielo. La capital, con sus viejos cansados, sus gatos de taberna bailando cualquier chotis, sus libreros en la Cuesta de Moyano o sus chikilicuatres vitoreando a la reina de Saba, es un lugar idílico. Tierra de oportunidades. Madrid te espera, coge el primer tren. Sonríes y sé que el cielo de Madrid ya tiene su estrella. Repetirás frases de un guión y te veremos levantar alguna estatuilla. Lo he soñado, pequeño Rasputín. Más allá, hay un lugar donde el simple hecho de pensar puede costar la vida. Donde interpretar papeles se convierte en triste final. En la máquina del tiempo veo la España en blanco y negro. Y ahora, no sólo hablo de Iraq, donde la herida sigue sangrando en forma de vidas humanas. Como si de petróleo se tratara. Muchos apuestan que el barril llegará a los 300 dólares. Las quinielas de cuando dejaran de morir inocentes no cotizan. Son más importantes las empresas de Cheney. Teatro. La vida es puro teatro (y sí, los sueños, sueños son). Busco cualquier motivo para no llorar. Lhasa somos todos. La capital del Tíbet se rebela. De nuevo sombras. Muchas sombras. Marzo tiene una especial resonancia en este lugar del planeta. Un 10 de este mes de hace ahora 51 años, estalló una gran revuelta que, sofocada con violencia extrema por la autoridades comunistas, obligó a exiliarse al Dalai Lama. Ahora, éste acusa de genocidio cultural a China, que emplea la dureza en casa, mientras fuera muestra su cara amable y mira hacia otro lado por la cercanía de los JJOO. No es un papel de Hollywood, ni siquiera de Amenábar. Cientos de tibetanos son abatidos con disparos de balas. Las autoridades del COI se preocupan más por la polución de Pekín que por la suerte que corran los tibetanos. Hoy me gustaría echar el telón al mundo. Pero me imagino a dos obreros en la esquina de cualquier calle de cualquier ciudad francesa murmurando que volvemos. El miedo a los inmigrantes, la recesión económica y el retroceso social pusieron a Francia en cuarentena. Las ideas de nuestros padres y abuelos hicieron un largo viaje infinito para arrojarse a los pies de una derecha rancia, casi xenófoba. Ya tuvimos bastante, claman. De nuevo el pueblo se rebela. Desde el Tíbet a París. De mayo del 68 a mayo del 2008. Está por llegar. Ponte guapa, vienen a salvarnos. Te veo en aquel teatro que soñaste desde niña. El mar, allá lejos, te desea mucha mierda, como decís vosotros los artistas. Es el fin de un viaje infinito. De tu viaje. Madrid no es Iraq, ni Lhasa, ni el atropellado socialismo francés. Disfruta tu guión. Yo me quedo con el mío, aquí, intentandolo terminar. Me duele la vida.