EL POETA NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA

Yo no tengo quien me escriba, le dijo aquella tarde lúcida el coronel al médico. Lo hizo avergonzado después de que el administrador de la casa de correos le diese la negativa. El coronel dijo no esperar carta, pero mintió como todos mentimos alguna vez que no sale algo como esperábamos. Como mienten los políticos para apuntarse unos votos. Algunos, no tienen ni que hacerlo. Tenemos el ejemplo en Silvio Berlusconi, al que le ha ido muy bien en la cosa pública durante las dos últimas décadas. Las elecciones generales en Italia no las ha ganado el centroderecha, sino la extremaderecha. Pero Berlusconi no es el culpable. Yo acuso (sugerente título que le costó más de un disgusto a Émile Zola) a los italianos, que no aprendieron del fascismo de Mussolini. Y también acuso a esa parte de la sociedad italiana que no emerge para pedir un hueco en un país que los devora: la izquierda. Y también acuso a los políticos de izquierda, por corruptos, por no saber trasmitir los valores, por no estar unidos, por carecer de capacidad para iniciar las reformas que tanto necesita el país que menos crece de Europa. Por la imagen de inseguridad ciudadana que han dejado ver. Éstos pasaron de tomar ciertas medidas temiendo ser llamados fascistas y ahora los postfascistas recién electos les han engullido. El que perdona, va a la lona. No lo digo yo, lo dice el propio Silvio Berlusconi: Somos la nueva falange romana. Y se quedó tan pancho. Atisbo un nuevo Duce, pero nadie parece preocupado. Si en la Edad Media religión y política iban de la mano, ahora en Italia lo hacen el dinero y el poder. Y mientras, tantos y tantos italianos como mileuristas. Como en España. Y eso a pesar de que somos la generación mejor preparada de la historia. Pablo Barbadillo, un joven anónimo, tenía 23 años y era vecino de Tres Cantos. Estudiaba Ambientales en la Universidad Autónoma de Madrid. Y se fue a la selva peruana a realizar su tesis, retando al peligro para volver a España siendo todo un experto en su materia y cobrar la ridícula cifra de 800 euros. Ayer encontraron su cadáver. Hoy muchos deberíamos pensar qué somos, dónde vamos, qué será de nosotros. Falta poco para que se cumplan 40 años de aquella fustrada revolución, mayo del 68. Quizá va siento hora de un segundo capítulo. Hemos esperado mucho. Algo menos han esperado en Roma, pero ha llegado. Tras 20 años de gobiernos de izquierdas, la derecha a vuelto al poder en Roma, la ciudad baluarte de la izquierda italiana. Se fue Veltroni. Y con él regresaron los fantasmas. La izquierda italiana, dice Walter, necesita una reflexión. Yo diría más. Necesita una televisión propia y un talonario, como tiene Silvio. Y más aún: necesita nuevos políticos, crear nuevas ilusiones y nuevas expectativas. Alemanno es el nuevo sindaco. Me suena muy germano, con todas las connotaciones que esto supone (Italia & Alemania; Musolini & Hitler). Su primera decisión será borrar del mapa los campamentos de inmigrantes de la capital. A la Liga Norte le parece, bien. Norte y Roma se empiezan a entender. El poder nos cambia a todos. Inlcuso a Alemanno, que comenzó su carrera política en el Frente de Juventud del Movimiento Social Italiano (MSI), partido de corte neofascista. Luego, MSI se refundaría en el más moderado Alianza Nacional. Pero Alemanno sigue llevando en el cuello una cruz celta (un símbolo utilizado por la extrema derecha y los fascistas en Europa), tal y cómo mostró en un canal de televisión durante la campaña electoral de 2006. Roma se ha quedado sin Rutelli, o Rutelli sin Roma, según se mire. Francesco Rutelli ya fue alcalde de la Ciudad Eterna entre 1993 y 2001. Dejó el cargo para, como ahora Veltroni, disputarle la presidencia del Gobierno a Berlusconi. Y como Walter, pereció. Veremos si Alemanno es capaz de hacer de Roma una ciudad más segura, más competitiva, más rica... o se preocupa más de cruces gamadas y propaganda. Llega un nuevo mes de mayo y no hay rastro de ti. Yo, como el coronel, no tengo quien me escriba. Me dedico a escribirte versos esperando tu llegada. Será, si antes no nos hemos convertido en refugiados y nos destrozan la chavola en una Roma sitiada por fascistas. Los veneras. Te culpo de su vuelta como de tu ausencia. Yo no tengo quien me escriba.

HÉROES DOMÉSTICOS

Era habitual pasar los domingos en familia en aquel rinconcito al que tita Dolores había bautizado como la casita. Por eso no fui yo el que dejó de ir a misa, fueron las circunstancias. Yo no quería, porque las jornadas dominicales me parecían, entonces, aburridas. La verdad es que, prefería escuchar a don Pedro, e incluso, vestirme de monaguillo, antes que recoger piedras en el campo y aguantar en la comidita la misma charla de todos los fines de semana. Entonces, reconozco, mi fe era capaz de mover montañas. Eran otros tiempos. Tita Dolores me enseñó que rezando podemos encontrarnos a nosotros mismos por medio de Dios. Era mi héroe. Y no había día en el que no rezara al menos un par de padrenuestros y avemarías. Era feliz. Pero la vida siempre sorprende. A tita Dolores se la llevaron las nubes una madrugada fría, mientras sus ojos brillaban en aquella oscura sala que ya nunca olvidaré. Sus lágrimas me advirtieron: no existen los héroes. Tu mundo está aquí, más abajo. Y comenzé a replantearme mi vida y mis creencias. En un principio, tuve que convivir con el peso etéreo del dolor por ambas pérdidas. Una, la de mi tía del alma, a la que afortunadamente pude dedicar una sonrisa antes de que la absolviera el precipicio. Y dos, la del final del mito. Se petrificaron recuerdos e ilusiones. La gente se postraba antes los garabatos, que se convirtieron en obras de arte, y la orilla del mar comenzó a retroceder. El cambio climático vino después. Pero para salvar al mundo no existen héroes reales ni Bush quiere erigirse en uno de ellos. Las lecturas de las aventuras sobre dioses y héroes de la mitología griega calmaron mis ansias de conocer seres superiores. Luego, me hicieron huir de ellos como de la peste. Y fui a buscarlos en el símbolo del capitalismo: la televisión. Las tardes de mi niñez las pasaba junto a mamá y Joaquín, mi hermano, sentado en el sofá del comedor viendo series de moda. Surgieron los Superman, Batman, Capitán Planeta... Los amé. Pero llegó un momento en el que sus hazañas me sabían a timo. Me refugié en los versos de Bécquer, Miguel Hernández, Lorca... Y sólo conseguí ser más frágil a la vida. Hacía mucho tiempo que había dejado de creer en Dios y que tita Dolores no rezaba conmigo. Ahora llega Benedicto XVI pidiendo perdón por los casos de pederastía en EEUU y anuncia que no se volverán a repetir. Eso si que es Providencia Divina. Cuando bajé al mundo de lo real, ya sólo me quedaban tus besos, unas letras de Ligabue y la imagen de un verano. Ni siquiera estaba Zidane, Messi o Ronaldo. Pero todo aquello se derrumbó una tarde en la que dejaste de responder al teléfono. Ahora he comprendido que los únicos héroes a los que debo adorar son aquellos con los que me molestaba pasar los domingos. Me estoy haciendo mayor y mis héroes cada vez son más humanos. Sigo sin rezar. Y sin mi tía Dolores. Tampoco nadie rezó por el Getafe, enfermo de un extraño mal que siempre le hace ser perdedor: el síndrome Poulidor. Raymond Poulidor era un ciclista genial que en la década de los 60 y los 70 compitió con Anquetil, Mercky y Hinault, tres de los mejores ciclistas de todos los tiempos, pero que no consiguió ganar ningún Tour de Francia. Siempre fue segundo. Al menos Obama tiene alguien que le reze. Desde The Boss hacía abajo, todo el mundo del Rock en EEUU se ha aliado con el senador de Illinois en su confrontación, cada vez más agria, con la también aspirante demócrata a la Casa Blanca Hillary Clinton. Son héroes de quita y pon. Lo sé. Obama, como JFK, tendrá algún día que lidiar toros más bravos. Se habrá marchado para entonces todo lo que merecía la pena. Los héroes que de verdad importan.

LA VIDA EN ROSA

Este fin de semana me dediqué a reflexionar. Para entonces tú ya no estabas y Roma se había consumido como un corte de helado en agosto. Se cumplen 77 años de la llegada de la II República, que supuso el inicio de la modernidad en nuestro país. Y yo me preguntaba qué habría pasado si el levantamiento del 18 de julio nunca hubiese tenido lugar. Reflexiono. Quizás aquella España y los españoles no estuviésemos preparados para convertirnos en la vanguardia de Europa. Hoy, estamos manos a la obra con un Gobierno en el que, por primera vez, el número de mujeres supera al número de hombres. En algunos periódicos, las llaman ministras florero. Mujeres al poder. Ahora, ellas tienen cuatro años para redimirse. Yo creo en ellas porque una sociedad sin mujeres es una sociedad abocada a las sombras. Y también creo en la amistad. ¿Son los amigos un tesoro o una carga? Según se mire. Para ZP más de lo segundo. El 60 % de los ministros, además, no están afiliados al partido. Aunque se nos impregne de ellos, los valores socialistas brillan por su ausencia. Pero eso es algo que poco o nada importa a unos ciudadanos cada vez más ligeros de equipaje moral, ideológico y sentimental. Tan atrás quedó la lucha social que muchos piensan hoy cosas muy distintas a lo que verdaderamente significa. En estampitas. Así han pagado la ilusión de cambios y reformas de los italianos. Tras vencer por aplastante mayoría las elecciones generales en Italia, Silvio Berlusconi se sentará por tercera vez como Presidente del Consejo de Ministros en el Palazzo Chigi. Será de nuevo Primer Ministro de un país que se aleja de Europa cada vez más, pero que va y vota de nuevo a un bufón. En los seis años que ha liderado el gobierno (en dos legislaturas diferentes) el polémico, sagaz y millonario Berlusconi se preocupó más de ayudarse a sí mismo y en ayudar a los amigos que a su Italia. Silvio se inició entre las bambalinas de la mafia y ha tenido problemas con la justicia (causas sobreseidas, prescritas o absueltas). El fin último de Berlusconi es acceder a la Presidencia de la República en 2013. Espero que no se llegue a tal extremo. Mientras tanto, la Lega Norte sigue avanzando en el panorama político italiano. Y es que, como dice Umberto Bossi, los trabajadores ya no votan a la izquierda. Si Caldera pretende formar un gran centro de estudios socialdemócrata deberá tener muy en cuenta las palabras de Bossi. El socialismo, tiene razón, pierde fuelle. En Italia, en esta ocasión, ni siquiera ha entrado en el Parlamento. Y en la Europa occidental, sólo mantienen el poder en España, Portugal y Reino Unido. ¿Estamos en una crisis ideológica o de valores? ¿Es sólo una coyuntura cíclica? La última vez que Italia se tomó en serio la política y a los políticos aparecieron Il duce y el fascismo. Berlusconi, rey de la comedia, dice que Zapatero ha creado un Gobierno demasiado rosa. Así es como él ve la vida, porque nunca le faltó de nada y lo que quiso, lo tuvo. Pero no sabe que es el rosa de la igualdad, la pluralidad y la esperanza. Berlusconi no tiñe sus gobiernos de rosa, sino de un negro color pesimista. Y ahora, ensalza la xenofobia proponiendo cerrar las fronteras y crear campos de detención (¿les suena?). La democracia ha muerto. Pero siempre nos quedará Mediaset.

CIERTAS NOCHES

El aleteo de una mariposa me despertó de aquel bello sueño. Era demasiado perfecto. Años más tarde, al tomar la calle Arenal, la lluvia consiguió calarme hasta los huesos de la misma forma que tú habías penetrado mi alma. El centro de Madrid era una ciudad bombardeada con granizos y recuerdos. Buscaba tus ojos, y eran otros los que encontraba. La calle se hizo eterna hasta llegar a Joy Eslava. Al volver la vista atrás, denoté que apenas anduve unos metros. Me vinieron a la memoria aquellas palabras de Georgia en la terraza de un bar de Roma: he tenido que recorrer 30.000 kilómetros para descubrir que los pastos no son más verdes acá. Georgia vino a Italia esperando el papel de su vida. Pero volvió a su Argentina sin ser actriz, sin dinero, y con un enorme peso en el alma. La recuerdo paseando por via del Corso, o recostada sobre la escalinata de Trinitá dei Monti rememorando recuerdos. Las amigas nunca se olvidan. Y más, cuando compartes soledades. Aquella noche lluviosa me acordé de ella. Y de ti. Y de los viejos amigos. Y de las ciudades de paso. Entonces comenzó a sonar Certe notti en un seudo teatro, y yo estaba allí, y tú conmigo. Y también estaban los amigos que volaron en la adolescencia, y los que apenas veo y siempre están. Y Roma. Advertí que era real, que había llegado el momento y que por fin Ligabue estaba en Madrid. Cerré los ojos y quise que ese momento fuese eterno, como tantos otros que nunca lo fueron. Ni los serán. Los que siempre leen este blog y me achacan que hable tanto de política, ya no podrán hacerlo. No todo en la vida es política, y ésta es cada vez más una utopía. Las ideologías cada vez están más vacías, como las librerías. Como las bibliotecas. Igual que el mundo de los sentimientos, cada vez más fríos, más distantes, más escondidos. Me da miedo pensar que la gente cambia tanto de parecer. Y lo que más miedo me da es que lo haga tan rápido. Murió Azcona y el cine español se quedó huérfano. Ahora llegan los merecidos homenajes que nunca tuvo. Pero, y ahora, ¿quién escribirá mejor guión para mi vida? Dejé de soñar hace tiempo, cuando una canción de Ligabue martilleaba en mi cabeza tutti vogliono viaggare in prima. Me dí cuenta entonces que la vida es un asco. Sólo está hecha para aquellos que tienen padrino, como dice mi padre, o para los que se los buscan. ¡A la mierda!, que diría nuestro añorado Fernando Fernán-Gómez. Una bocanada de aire me recuerda tus besos y me devuelve la vida. Ha sido el invierno más frío. Arrecia la corriente. Y mañana volverá a estar nublado. Lo estará siempre. Para entonces el concierto se habrá esfumado de nuestra memoria. Sólo recuerdo que en el camino de vuelta, la calle Arenal era una fiesta. No llovía. Pero yo sentía que el agua seguía calando mi alma. Lloraba por dentro. Me consolé contándole a mi almohada los sueños que tuve ayer. Ciertas noches, ella suele ser mi mejor aliada. Ciertas noches, cuando bajo de un coche que no quiere guiarme por ninguna autostrada.

TIBET CONTRAATACA

Hay vidas hechas a medidas, y vidas que no tienen medida. Igual que hay periodistas que se venden por dinero y periodistas que disfrutan escribiéndole a las amigas. O de sentimientos. No somos lo que muestran nuestros ojos, ni lo que muestra nuestra sonrisa en un vagón de tren que cada vez nos parece más viejo y gastado. Éste es mi primer artículo por encargo. Y tiene precio: que irradies con tu luz todo Madrid en esta noche lluviosa y oscura. Decía Sócrates, y yo te lo cuento, sólo sé que no sé nada. Lo repites en la soledad de tu alcoba cada noche, a pesar de los cuentos virtuales, los ciber amigos y los teléfonos con videocámara. Ya se sabe: el mundo al alcance de tus manos. Nunca estuvimos tan sólos como ahora. Y tú... Tú serías una buena publicista. No lo dudo. Pero también serías otras muchas cosas si tú lo decidieras así. Nuestra biografía tiene páginas en blanco. Escribe tu propia novela. Y no temas. Deja el miedo en la maleta. Hay muchos sueños que te esperan. No cuenta lo que somos ni lo que hemos sido. Cuenta lo que seremos. Construye un mundo a tu medida, sólo importa lo que está por llegar. Lo demás no tiene remedio. Así lo pensó Wladimiro Guadagno, un chico de Foggia que llegó a Roma en 1985 para estudiar Lengua y Literatura y se pasó a la vida de cabaret. Nació hombre, y se hizo mujer. Ahora es Vladimir Luxuria. Se define como transgénero, es decir, una persona que no se puede reducir al sexo masculino o femenino. No se identifica con la definición de transexual porque no ha cambiado quirúrgicamente de sexo. No tiene miedo a mostrarse tal y como es. Tampoco lo tuvo cuando quiso ser actriz. Sus cambios han sido drásticos y siempre miró avanti. Un día se levantó, como Lázaro, y decidió luchar por su gente. Los que sufren la desidia de la sociedad, el olvido y el rechazo de un mundo cruel que no admite la diferencia. Tampoco tuvo miedo. Se convirtió en la primera activista oficial de los derechos de gays, lesbianas y transexuales en Italia, un país cerrado, temeroso ante los cambios. Y en 2006 decidió entrar en política. Elegida diputada, su voz atronó en el Parlamento. Cuando estaba a punto de aprobarse una ley de matrimonios de hecho, el Gobierno Prodi cayó. Luxuria no se derrumbó. No tiene miedo, volverá a intentarlo. Porque los derechos de este colectivo aún duermen en la penumbra. Yo la conocí en 2007, durante una manifestación pro derechos gays en Roma. Me llamó niño de Zapatero, spagnolo guapo. Entonces se ganó el cielo conmigo. Espero que San Pedro no le cierre las puertas en su momento por ser diferente, por no tener miedo. Lo tiene Samarach, que es un cínico. Dice que tras los JJOO de Pekín, China se abrirá al mundo. Que lo haga ahora y nos ahorramos la muerte de cientos de tibetanos. Así, sin miedo. Luchando con piedras ante unos tanques. David contra Goliat. Por Tibet apagaron la llama olímpica en París, y casi lo consiguen en Londres. El miedo sólo es el eco de nuestras veleidades. Es sólo la voz del aletargamiendo. Qué hubiera sido de este mundo si gente como Galileo, Einstein o Amstrong, por citar sólo tres ejemplos, hubiesen tenido miedo. El tren sólo pasa una vez en la vida. Y el tuyo gira en torno a una espiral de melancolía. Baja en la primera estación, no mires atrás. Sin miedo no seríamos humanos. Entonces es mejor aferrarse a ese tren y apearse en los bosques impermeables de Orión.

SHOEFITI

La última moda en EEUU es el shoefiti. Auguro que no tardará en llegar a España. ¿Qué es el shoefiti? Difícil de explicar. Su traducción nos lleva a pensar que es un grafitti hecho con zapatos. Podría serlo, juzguen ustedes mismos por la imagen. En realidad, esta moda consiste en colgar zapatos en lugares elevados, como semáforos, señales de tráfico, cableado urbano... Imágenes modernas que tienen un toque de tradición: hasta muy avanzado el siglo XX, las señoras de Trastevere, corazón de la Roma profunda, colgaban sus prendas en los balcones, en cuerdas trenzadas entre ventana y ventana. Entonces, aún, existían los vecinos. Ahora, el capitalismo ha terminado con ellos. Y los necesitamos. El shoefiti es también, y en cierta medida, una forma de marcar territorio. Los zapatos están más cerca de ese lugar llamado, cielo. No en el limbo. Ese lugar ya no existe. Lo dijo Juan Pablo II poco antes de morir. Amén. El papa Wojtila quiso asegurarse que su hermana, que murió antes de recibir el bautismo, se había salvado. Que no deambulaba por lugares inóspitos. Y suprimió ese lugar tenebroso que había engullido durante siglos a los hijos de los pobres. Tres años han pasado desde aquel dos de abril, desde la muerte de Juan Pablo II. En Iraq aún no ha habido fumata bianca. El limbo se instaló en Bagdad, muy a pesar de su santidad. Porque, Juan Pablo II sigue siendo para muchos el Obispo de Roma. El derecho canónico marca que una beatificación debe comenzar cinco años después de la muerte de una persona. Y que se deben demostrar al menos, dos milagros de ésta. El Vaticano se ha saltado la primera de ellas a la torera. Para la segunda ha encontrado una monja. Curioso. Aún así, yo soy partidario de su beatificación, de igual manera que me opuse a la masiva canonización de octubre. Ya nadie cree en milagros si no son económicos. Como el español, en los últimos años. Pero ahora, nuestros bolsillos empiezan a notar tiempos de vacas flacas. No hay explicación certera. Así funciona el mercado, la economía sin planes quinquenales. El 9 de marzo los españoles elegimos a la persona que debe devolvernos las ilusiones: Rodríguez Zapatero. Y ahora empiezan los rumores sobre quienes le acompañarán en la tarea. Parece seguro que De la Vega, Solbes, Moratinos, Bermejo, César Antonio Molina y Bernat Soria repetirán en sus ministerios. Está por ver si lo hará Rubalcaba. Yo creo que seguirá en Interior. Mi apuesta para Defensa es una mujer. Carmen Chacón. Estarán a la altura y es de justicia histórica que por primera vez una mujer ocupe esta cartera. Aunque Chacón también sonaba como sustituta de Caldera en Trabajo y Asuntos Sociales. O sólo de la segunda. Finalmente no lo será. Ese puesto será para otro catalán. Miguel Sebastián, el amiguísimo de ZP, entrará en el Ejecutivo. Su destino, un nuevo ministerio: Innovación y Empresa. Aunque puede ir a Industria. José Enrique Serrano, sombra de Zapatero en la oposición y en La Moncloa, será ministro de la Presidencia. Eso parece. Con Jesús Caldera y Magdalena Álvarez cualquier cosa puede pasar. El primero quizás no continúe. Mi apuesta para la segunda es que seguirá en Fomento si no es así, podría pasar a Agricultura. La cuota andaluza pesa. Y mientras, tú y yo aquí blandiendo espadas y matándonos en vida. Sin saberlo. Sin quererlo. Porque el amor si no muere, mata. Lo decía Sabina. Nadie cantó en la pasada Cumbre de la OTAN, pero Bush y Zapatero se volvieron a encontrar. Apenas se saludaron. Quizá esté equivocado y el shoefiti tarde un poco más de tiempo en decorar nuestras calles.

Y DE NUEVO, ABRIL

Había subido al coche con mi amiga Paola Serena, candidata del centro-izquierda al XII municipio, el de Torrino. Roma se divide en 19 distritos que confluyen en il Comune. Allí, la cabeza visible era un hombre realizado a sí mismo, amante del cine, la música y la literatura: Walter Veltroni. Il sindaco di tutti, como es conocido Veltroni en la Ciudad Eterna, aspiraba a la reelección como alcalde de Roma. Lo consiguió con el 61 % de los votos. Era abril del 2006 y entonces yo era aún un niño. Serena me había nombrado, sin hacerlo, persona de confianza. Por mis ideas, por mi ilusión, por mi procedencia. Ella amaba a Zapatero y su forma de hacer política. Y también creía en una Italia diferente. Yo también lo hice aquella tarde mientras circulábamos con su coche por la via della Grande Muraglia, por via Asia o por via Europa. Ésta era la Roma joven, dinámica, abierta que quiere ahora Veltroni, aspirante a dirigir el gobierno italiano. La Roma que unificaba tradición con modernidad. Visualicé entonces cuántas cosas habían cambiado en mi vida. Y eso que aún tú estabas a punto de llegar. Lo hiciste una noche sin nubes, a orillas del laghetto de Eur, con el reflejo de la luna. En aquel momento vi la luz en tu mirada. No decías nada y yo quise decirlo todo. Los pastelitos se quedaron en la mesa. Me mirabas. Te miraba. Y ya no importaba izquierdas ni derechas, ni luz u oscuridad. Fue en la fiesta fin de campaña de Paola Serena, ahora en Milán. Pero aquella tarde, en el coche de Paola, la radio pasaba una canción que invitaba a ilusionarse. Y era como si aquella tarde, en aquel coche, en aquel momento, le pusiéramos música a nuestras vidas, a nuestras ideas, a nuestras esperanzas. Quien sonaba en las ondas era Luciano Ligabue. Lo acababa de descubrir, me lo descubrió Paola. Y escuchando su música he crecido, he amado y he sufrido. No me cambio por nessuno. A Walter Veltroni, el sufrimiento le llegó antes, incluso, de saber de su existencia. En 1956, cuando apenas contaba con un año de vida, perdió a su padre, el primer director del telediario, el primer gran innovador de la RAI. Veltroni creció con la ausencia del padre, al que desde siempre idolatró, al que siempre emuló. Walter está destinado a dirigir Italia. Lo supo desde que en 1996 salió del Gobierno de Prodi. Desde que fue secretario general de DS, bajo la batuta de Massimo D´Alema. Hace meses, Berlusconi mandaba en las encuestas con casi 15 puntos de diferencia. Hoy, a 15 días de los comicios, todo está abierto. Gane quien gane será una legislatura tensa. Como los nuevos cuatro años de Gobierno de Zapatero, que ya no tiene el apoyo incondicional de los nacionalistas, o éste no lo desea. No sólo se explica con el espaldarazo a la elección de Bono como presidente del Congreso. También en la formación de Gobierno y la confianza que los nacionalistas depositan en ZP. Mientras unos van y vienen a Palacio, una mujer agoniza en la selva amazónica. Ingrid Betancourt sólo es culpable de defender unas ideas: las de libertad y democracia. Sus hijos la añoran y luchan, insaciables, por su vida. Soraya Saénz de Santamaría. Ésa es la decisión de Mariano Rajoy para llevar la voz de los populares al Congreso. Por primera vez una mujer. Y una persona realista, pragmática. Parece que el PP se acerca a su deber: ser oposición. Ya añorábamos que lo hicieran. Mientras, el PNV da carpetazo a la moción de censura de la alcaldesa de Mondragón, de ANV. PP, PSOE y Ezker Batua se han quedado a cuadros. Con la decisión, los nacionalistas del PNV siguen alentando ciertos comportamientos. Y asesinatos. ¿Cuántos jóvenes españoles tendrán que crecer sin la referencia de un padre en sus vidas? Si los etarras le preguntaran a Veltroni, seguro que tirarían las pistolas por el retrete. De nuevo abril. Italia en elecciones. Y el silencio de tus palabras golpeando en mis adentros.